>曾经被誉为“天才少年”的我因手伤跌入谷底，

>被战队无情抛弃后只能去网吧当网管勉强度日。

>某天深夜，一个神秘人突然找到我：

>“你的手其实早就好了，是你最好的队友在你的止痛药里动了手脚。”

>我颤抖着打开尘封已久的游戏账号——

>全服唯一的神级装备栏，依然为我闪亮。

键盘缝隙里嵌着烟灰和去年某个夏天的残影，李默的指尖拂过，只沾起一层油腻的灰尘。显示器的光映着他半张脸，惨白一片，像他此刻空洞的心。耳机里是远方体育馆山呼海啸般的决赛直播声浪，隔着网络，依旧烫得他耳膜生疼。他曾属于那里，聚光灯下，ID“Mole”曾让无数对手闻风丧胆。

现在，他是“网管”，负责给32号机续泡面，给17号机拿瓶冰红茶。

手腕处传来一阵熟悉的、阴冷的刺痛，并不剧烈，却足够清晰，像一个永不消散的烙印的烙印，提醒他那场断送一切的意外，以及随之而来的诊断——腕部韧带严重损伤，不可逆转，职业生涯终结。

“默哥，A区35号机死机了！”远处一个黄毛小子喊了一嗓子。

李默“嗯”了一声，声音沙哑。他撑着桌面站起来，动作间带着一种被生活磋磨惯了的迟缓。刚拿起工具包，裤袋里的老旧手机震了一下，是一条来自陌生号码的信息：「回头看看，你丢掉的东西，也许就在你身后。」

他皱眉，下意识回头。网吧喧闹的人声、密集的键盘敲击声混杂着各种气味扑面而来，一切如常。垃圾信息。他删掉短信，走向A区。

处理完死机，回到柜台已是凌晨两点。决赛落幕，胜利者的狂欢透过耳机缝隙钻出来，刺耳无比。他摘下耳机，世界瞬间安静得只剩下机器运行的嗡鸣和自己的心跳。该清账了。

了。

他蹲下身，拉开柜台最底层那个积满灰尘的抽屉，里面是些杂乱的废线和几个旧笔记本。指腹触到一个硬硬的边角，是他那本厚厚的旧战术笔记。鬼使神差地，他把它抽了出来。

笔记沉甸甸的，记录着他无数个日夜的心血，每一个标点符号都散发着梦想的味道。他无意识地翻动着，直到一张夹在中间的合影滑落——那是他和他曾经的搭档，刘洋，ID“Ocean”，照片上两人勾肩搭背，笑得没心没肺，背后是“星火”战队”战队崭新的队徽。世界赛入场券在手，未来仿佛一条铺满金光的坦途。

“海洋……”他喃喃自语，喉咙发紧。自从他手伤离队，刘洋接任队长，两人便再无联系。听说，“星火”刚刚输了这场关键的资格赛。

就在这时，脚步声自身后响起，很轻，却在这凌晨的空旷里格外分明。

李默猛地转头。

一个人影站在柜台前几步远的地方，穿着深色连帽衫，帽子压得很低，脸上还戴着黑色口罩，只露出一双眼睛，在昏暗的光线下看不真切。

“关门了。”李默哑着嗓子说。

那人没动，只是看着他，目光锐利得像手术刀。“李默。或者说……‘Mole’？”

李默心脏一缩，戒备起来。“你认错人了。”

“你的手，”那人的声音低沉，没什么起伏，“还疼吗？”

这句话像一根冰锥，猝不及防地扎进李默心底默心底最脆弱的地方。他几乎是条件反射地用左手握住了右腕。

神秘人向前一步，将一个小小的、透明的塑料证物袋轻轻放在落满烟灰的玻璃柜台上。袋子里面，是几颗白色的小药片。

李默的瞳孔骤然收缩。

那是他当年吃的处方止痛药。医生开的，为了缓解手术后以及漫长恢复期里那磨人的疼痛。

“你当年的药检报告，显示有微量的‘神经妥乐平’残留，这种物质短期能镇痛，长期使用会严重干扰神经系统对肌肉的精细控制，尤其是指尖和手腕。”神秘人的语速不快，每个字却都带着千钧重量，“它不是医嘱内的成分。”

李默感觉全身的血液都在一瞬间冲到了头顶，耳边嗡嗡作响。“不可能……药都是队医……”

“队医？”神秘人发出一声极轻的嗤笑，带着冰冷的讽刺，“你就从没怀疑过，为什么你最信任的队友，‘Ocean’，总那么‘贴心’地在每场比赛前，亲自帮你把水和药准备好？”

时间凝固了。

网吧的喧嚣、机器的嗡鸣，所有声音瞬间褪去，世界变成一片绝对寂静的真空。李默僵在原地，脑子里一片空白，只有那句话在疯狂回荡。

Ocean…刘洋…亲手…下的药？

那个陪他一起通宵训练、在他沮丧时用力拍他肩膀、说好要一起捧起冠军奖杯的人？

剧痛不是意外后的恢复不佳？手术失败也不是他运气不好？

是谋杀。对他职业生涯最精密、最恶毒的一场谋杀。

一股无法形容的冰冷寒意顺着脊椎急速爬升，冻结了他的四肢百骸。紧接着，是火山喷发般汹涌而上的暴怒和恶心，烧得他五脏六腑都在扭曲绞痛。

他看着柜台上那几颗白色的药片，胃里一阵翻江倒海。

神秘人没有再说话，只是静静地看着他，像是在欣赏一件即将破碎的艺术品。

几秒钟后，那人转身，身影无声无息地融入门外更深沉的夜色，消失不见。

李默还维持着那个僵硬的姿势，像一尊正在风化的石雕。不知过了多久，他才慢慢地、极其缓慢地抬起剧烈颤抖的右手，伸向那个塑料证物袋。指尖碰到冰凉光滑的表面时，他触电般地缩回，深吸了一口气，再次伸出，紧紧将它攥在手心，药片的棱角硌得掌心生疼。

他需要确认。

需要一个最终的证明。

他摇摇晃晃地站起来，走向网吧角落里那台最破旧、无人问津的老式台式机。那是他偶尔用来检查局域网问题的备用机器，也承载了他最后一点不敢触碰的记忆。

按下布满油污的开机键，主机箱发出拖拉机般的轰鸣。等待系统启动的那几十秒，漫长得如同几个世纪。

他终于移动鼠标，点开了那个已经三年没有登录过的、图标灰暗的游戏客户端——《终纪元》。

输入账号。

输入密码。

他的手指在回车键上方悬停了足足十秒，呼吸粗重。然后，重重落下。

屏幕黑了一瞬，随即，浩瀚璀璨的星河背景铺展开来，熟悉的登陆音乐轰然响起，震得他心头发麻。

角色选择界面弹出。

只有一个角色孤零零地站在那里。

ID：【Mole】

职业：暗夜行者。

等级旁边，是一个三年未变的灰色数字。

而真正让他视线模糊、浑身血液彻底沸腾的，是角色装备栏界面。

那里，静静地躺着一件装备。

它的图标古朴而神秘，流转着混沌的能量光华，名称是独一无二的橙色字体——

【诸神黄昏之刃】

全服务器唯一。

获取日期，赫然定格在他手伤前夕，他们赢得那场史诗级战役的第二天。

它还在。

系统没有因为他的长期离线而收回，战队也没有权限动用这件与他账号灵魂绑定的神器。

它就在这里，等了它的主人一千多个日夜。

李默死死盯着屏幕上那抹熟悉又陌生的华彩，右手不受控制地抬起，五指张开，然后猛地收紧——攥成了拳头！

骨节因为用力而泛白，微微颤抖。

但那持续折磨了他三年的、阴魂不散的刺痛感……

消失了。

取而代之的，是一股沉寂已久的、爆炸性的力量，在血肉深处咆哮苏生。

他低下头，看着自己紧握的拳头，再抬眼望向屏幕里那柄仿佛感受到主人回归、正发出微弱嗡鸣的神器。

嘴角，一点点扯开一个冰冷、狰狞、蕴含着无尽风暴的弧度。

“刘洋……”

两个字从齿缝间挤出，带着铁锈和鲜血的味道。

“我回来了。”